Sim, é verdade!

Vós que me conheceis, sabeis bem quão grande é meu apreço pela cultura e produções brasileiras, principalmente a do povo nordestino, vulgo paraíbas; visto que se por minha vontade fosse, essas, extinguir-se-iam sem que lhes fossem sentida qualquer falta. Sabeis, também, que ser algum a humildade com a minha poderia comparar e que mesmo no auge de meus erros (se é que existem) não os poderia eu admitir. Portanto, não digo que errei, não o faço, entretanto encontrei, ou melhor, mostraram-me uma excessão à essa opinião que ora os fiz conhecer, se é que não tinham ciência de tal fato. Para que meu ego não se fira ainda mais digo-vos, para que saibais que não me arrependo, que esse a qual apresentar-vos-ei foi influenciado pelo grande Baudelaire; e esse era um dos maiores seguidores do mestre, como sabeis. Então, não importando, realmente onde, desafortunadamente, ele nasceu o importante é que qualidades de influências não lhe faltou. De quem falo? Ninguém menos que Augusto dos Anjos, paraibano (1884-1914). Gostei, sim de sua obra. E para que o conheceis, segue, pois dois de seus poemas, os que mais gostei, visto que ainda não li nem pequena parte do que escreveu. A Idéia De onde ela vem?! De que matéria bruta Vem essa luz que sobre as nebulosas Cai de incógnitas criptas misteriosas Como as estalactites duma gruta?! Vem da psicogenética e alta luta Do feixe de moléculas nervosas, Que, em desintegrações maravilhosas, Delibera, e depois, quer e executa! Vem do encéfalo absconso que a constringe, Chega em seguida às cordas do laringe, tísica, tênue, mínima, raquítica... Quebra a força centrípeta que a amarra, Mas, de repente, e quase morta, esbarra Nomolambo da língua paralítica! Eis o outro... O Morcego Meia-noite. Ao meu quarto me recolho. Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede: Na bruta ardência orgânica da sede, Morde-me a goela ígneo e escaldante molho. "Vou mandar levantar outra parede..." - Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho, Circularmente sobre minha rede! Pego de um pau. Esforços faço. Chego A tocá-lo. Minh'alma se concentra. Que ventre produziu tão feio parto?! A Consciência Humana é este morcego! Por mais que a gente faça, à noite, ele entra Imperceptivelmente em nosso quarto! --- Veis agora o que digo! Embora eu lhes diga, ainda crendo no que no começo deste vos disse. Eis aí uma excessão.

The Raven

Mais um pouquinho de POE pra vocês. Vou postar o meu poema favorito escrito pelo mestre. Não é meu favorito por que é o mais célebre, senão pelo fato de ser profundamente melancólico e tal sentimento é passado com perfeição pelas palavras e fazem tocar a alma mesmo depois de 165 anos de composição. Sua primeira piblicação foi em 1845 no The New York Mirror. Ei-lo

The Raven

Edgar Allan Poe

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of someone gently rapping, rapping at my chamber door.
" 'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door;
Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember, it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,.
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,
Nameless here forevermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me---filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
" 'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door.
This it is, and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is, I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you." Here I opened wide the door;---
Darkness there, and nothing more.

Deep into the darkness peering, long I stood there, wondering, fearing
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word,
Lenore?, This I whispered, and an echo murmured back the word,
"Lenore!" Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping, something louder than before,
"Surely," said I, "surely, that is something at my window lattice.
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore.
Let my heart be still a moment, and this mystery explore.
" 'Tis the wind, and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven, of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But with mien of lord or lady, perched above my chamber door.
Perched upon a bust of Pallas, just above my chamber door,
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
"Though thy crest be shorn and shaven thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly, grim, and ancient raven, wandering from the nightly shore.
Tell me what the lordly name is on the Night's Plutonian shore."
Quoth the raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered;
Till I scarcely more than muttered,"Other friends have flown before;
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
Then the bird said,"Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master, whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster, till his songs one burden bore,---
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never---nevermore."

But the raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;,
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking, "Nevermore."

Thus I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl, whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee -- by these angels he hath
Sent thee respite---respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, O quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!"
Quoth the raven, "Nevermore!"

"Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil!
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted--
On this home by horror haunted--tell me truly, I implore:
Is there--is there balm in Gilead?--tell me--tell me I implore!"
Quoth the raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil--prophet still, if bird or devil!
By that heaven that bends above us--by that God we both adore--
Tell this soul with sorrow laden, if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden, whom the angels name Lenore---
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels name Lenore?
Quoth the raven, "Nevermore."

"Be that word our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting--
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul spoken!
Leave my loneliness unbroken! -- quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
Quoth the raven, "Nevermore."

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming.
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted--- nevermore!

Eis aí o poema... como sempre o mestre mandou muito.... ashua

Aniversário de 201 anos

Definitivamente não havia data melhor para reativar o blog. no dia de hoje ele completaria - se não estivesse morto, óbvil - 201 anos de idade. Nunca esqueceria o Nascimento do Mestre. Ele: Edgar Allan Poe, mestre do mistério, escritor, crítico literário, poeta... Enfim, um homem brilhante que até hoje reúne seguidores, o mais fervoroso dentre eles foi, sem dúvida Baudelaire; entretanto há outros autores que também lhe devem algum tributo, como Julio Verne, Stephen King, Fernando Pessoa entre outros.

Nascido em 1809, Poe perde os pais quando tem apenas dois anos, depois é adotado, nunca formalmente, pela família Allan. Revelou cedo sua tendência para as letras e com catorze anos escreve seus primeiros poemas, publicados em revistas e jornais da Virgínia (EUA). Publicou seu primeiro livro, Tamerlão e Outros Poemas, quando tinha vinte anos, dedicou-se, também, à prosa e a ensaios. Morreu aos quarenta anos, por causa de bebidas e drogas, porém deixou-nos uma extensa obra. Como homem foi um atormentado, vítima de tragédias pessoais, do jogo e da bebida, contudo, como autor foi, sem dúvida, um gênio. Edgar Allan Poe manejou sensibilidade, engenho e raciocínio; o produto disso não poderia ser menos que excelentes, excitantes e exímias histórias de suspense, mistério, horror e humor. Mesmo com tantos contos e ensaios publicados, considerava-se um poeta, possuindo uma vasta obra poética, POE com descomunal destreza aritmética compunha seus poemas. Um exemplo mais que perfeito é seu mais célebre poema, The Raven. O próprio autor diz que "nenhum ponto de sua composição - de The Raven - se refere ao acaso, ou à intuição, que o trabalho caminhou, passo a passo, até completar-se com a precisão e a sequência rígida de um problema matemático." Que mais tem-se a cometar de um autor que desvenda para seus leitores os mistérios de sua composição e métrica? Um louco, talvez, pode-se inferir, por quê entregaria ele, pois, os segredos de sua obra prima? Pois digo, mesmo assim o tendo feito, POE nunca deixará de fascinar leitores mesmo com o passar dos anos. A melancolia do personagem de O Corvo incutirá sempre fundo; ou os tintinabulares de Os Sinos seram sempre "clangorantes, ululantes, graves, finos"; O que dizer das torres da Cidade no Mar - "Torres que o tempo rói e não vacilam!"? Quem mais daria um baile de máscaras quando a Morte Rubra ronda a cidade? Conversaria com uma múmia? Reencontraria Ligéia em outra pessoa? Emparedaria, sem perceber, a própria mulher ao tentar livrar-se de um Gato Preto? Por certo POE foi e sempre será único, não há como comparar o Mestre com qualquer outro, pois, como ele mesmo diz em um de seus poemas:

"
Só

Não fui, na minha infância, como os outros
e nunca vi como os outros viam.
Minhas paixões eu não podia
tirar de fonte igual à deles;
e era outra a origem da tristeza,
e era outro o canto, que acordava
o coração para alegria.
Tudo que amei, amei sozinho.
Assim, na minha infância, na alba
da tormentosa vida, ergueu-se,
no bem, no mal, de cada abismo,
a encadear-me, o meu mistério.
Veio dos rios, veio da fonte,
da rubra escarpa da montanha,
do sol, que todo me envolvia
em outonais clarões dourados;
e dos relâmpagos vermelhos
que o céu inteiro incendiavam;
e do trovão, da tempestade,
daquela nuvem que se alteava,
só, no amplo azul do céu puríssimo,
como um demônio, ante meus olhos."

Após essa pequena demonstração daquele que sempre será o Mestre, não há mais nada o que comentar.

EDGAR ALLAN POE IN PACE REQUIESCAT [19/01/1809 - 07/10/1849]

Nó de Gravata com Dexter Morgan

Quiçá alguns conheçam o Serial Killer Dexter do Seriado Dexter, mas quem imaginaria que poderiamos extrair do mesmo ensinamentos além, é lógico, de como não deixar pistas ao matar alguém e o código de Harry? Pois aí está o próprio Harry ensinando Dexter a Fazer um Nó de Gravata... 

E aí Aprenderam?

Haverá Mudança?

“Um confronto entre traficantes resultou em pânico para moradores da zona norte do Rio neste sábado. Na manhã de hoje, um helicóptero da PM que sobrevoava a região foi derrubado pelos traficantes, e dois PMs morreram.”

– UOL Notícias

Uma manobra ousada de traficantes abate dois policiais. A repercussão do fato foi excessiva, mas será que daqui aproximadamente um mês ainda nos lembraremos? Ou será somente mais uma fatalidade na qual os verdadeiros culpados por tirarem a paz de cidadãos saem impunes? Será simplesmente mais um tempo que passaremos lamentando o caso até que não venha a dar ibope o suficiente para a imprensa e, por conseqüência, cair no esquecimento? Perguntas, mesmo que nossos intentos sejam diferentes, cujas respostas já conhecemos. É simples deixar como está.

É somente polícia não se contrapor aos delinqüentes e vice-versa. É a maneira pacífica de se resolver as coisas, não é paz o que queremos? Porém desse modo haverá ainda muitos desses fatos como ora esse ocorreu. A atitude desses delinqüentes, é claro, não foi culpa da polícia, mas será que não seria uma das conseqüências causadas pelo fato de o sistema ser como é?

Agora, só o que resta é aguardar para ver se minhas predições se realizam, o que, sinceramente, creio que ocorrerá. O pior é que não há muito a se fazer, por hora, o que deveria advir é uma mudança nos meios policiais e a maneira como a sociedade em geral os vê. E, para isso, leva tempo, se acontecer.

Esteriótipos Verdadeiros

Muitos reclamam dos esteriótipos dados aos jogadores de futebol, mas eu acho que realmente eles são verdadeiros. (será que os jogadores sabem o que é esteriótipo?) Whatever, O fato já foi parar até em discussão numa das minhas aulas da facul. Ontem no CQC eu fiquei impressionado com a burrice do tal do Richarlyson, jogador do São Paulo, que não sabia se o Oriente ficava para leste ou oeste. Mas isso não é tudo dá uma olhada nesse vídeo, se você não assistiu o CQTeste de ontem, e confira a asneira que uma pessoa é capaz de dizer.

É isso mesmo que vocês viram... Ele disse que a Transpiração animal serve para a Fotossíntese.
E as crianças brasileiras querem ser jogadoras de futebol quando crescerem. 
Que futuro hein...

Gosta de voadoras?

Já viu um show EMO e teve vontade de dar uma voadora no cantor?

Libere suas tensões nesse joguinho superdivertido... MATE O EMO

O objetivo é simples: Dar uma voadora e jogar o cantor o mais longe possível..

Check it all..